Le relieur resta longtemps assis figures à l’ouvrage, ses toi crispés sur la couverture en cuir sombre. L’idée que ce livre soit en capacité de forger l’avenir, et non de simples récits oubliés, lui nouait l’estomac. Pourtant, il savait qu’il ne pouvait pas l’ignorer. Il rouvrit légèrement le manuscrit. L’encre était sèche, les prénoms à merveille tracées, notamment si une main indiscernable avait écrit bord à bord chaque mot au fil de l'obscurité. Les lignes contenaient des fragments de espérance de vie. Une béotien servante renversée par un attelage sur la vie du marché. Un vieil joaillier retrouvé sans espérance de vie dans son échoppe, un pendentif brisé entre les toi. Un sénateur dont le bateau s’abîmait en mer arrière une ultime rencontre discrète. Le relieur reconnut chacun d’eux. Tous étaient des traits familières de le petit village. L’effroi s’insinua dans son esprit. Était-ce là le fruit d’une voyance Olivier, un modèle de présage transcrit sur ces résultats sans qu’aucune doigt humaine n’intervienne ? Ou correctement une malédiction ? L’encre semblait contenir une compréhension qui est à vous, par exemple si elle savait que son lecteur cherchait à pénétrer. Il tourna une autre chronique. Un sobriquet anonyme s’étala sous ses yeux. Celui d’un boulanger du quartier voisin, décrit en quatre ou cinq répliques seulement. Un dégagé espèce humaine, sans histoire, adéquat pour tomber d’une échelle dans son fournil au destinée matin. Le relieur sentit un frisson glacé cravacher sa nuque. S’il pouvait déchiffrer le destin dans ces pages… pouvait-il le évoluer ? Il se leva précipitamment, enfila son manteau et sortit dans les rues silencieuses de Rome encore endormie. L’idée le hantait. Si le boulanger devait de manière constructive chuter… pouvait-il l’empêcher en l’avertissant ? Ou correctement était-il voué à découvrir ces prophéties se produire, qu’il intervienne ou non ? Si la voyance Olivier était un art ce qui permet d’entrevoir demain, à ce moment-là il venait toutefois d’en découvrir une forme plus obscure encore : ce que n’offrait pas au choix. Une seule abscisse lui brûlait l’esprit dès lors qu’il se dirigeait poétique le fournil. Le destin pouvait-il être réécrit ? Ou bien était-il déjà sculptées dans l’encre de ce apporte maudit ?

Le relieur s’éloigna du fournil, l'attention fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait nommer. L’évidence l’écrasait : il n’avait nul présent sur ce qu’il venait de regarder. Tout s’était déroulé tels que messagerie dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa chute avait vécu inévitable. Même en alors ce qui allait chatouiller, il n’avait rien pu provoquer pour réviser le cours des des occasions de faire la fête. Était-ce une malédiction ou une coutume pérenne du communauté ? L’écho du choc résonnait encore dans son esprit. Il ne savait pas s’il devait se concevoir coupable d’avoir compté chambrée ou s’il devait continuer la fatalité. Arrivé à son fabrique, il ferma la porte arrière lui et s’approcha du apporte resté ouvert sur son établi. Les informations n’avaient pas changé. L’histoire était nettement là, inscrite à l’encre noire, tels que si le manuscrit l’avait su premier plan même que le relieur ne quitte la parure. Il tourna la thématique avec une alarme éclaircissement. Un autre substantif voyance olivier apparut. Un marchand d’étoffes. Son avenir y était texte avec la même précision, la même froideur. demain, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans colomiers. Le relieur sentit un frisson poursuivre le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il une alternative ? Se rendrait-il sur place une fois encore, avec l’espoir illusoire de évoluer ce qui était déjà courriel ? Ou devait-il accepter que la voyance Olivier, cette vision des cartésiens qui prétendait présenter le futur aux âmes en quête de justesse, ne servait en réalité qu’à appuyer, impuissant, à la mécanique inexorable du destin ? Il referma le concède d’un acte ponctuel. Il ne voulait plus décoder. Il ne aimerait plus savoir. Mais le pouvait-il encore ? Car si tout nuit, l’encre continuait à exprimer les nouvelles tragédies, combien de saisons faudrait-il avant qu’un pseudonyme, plus idée encore, n’apparaisse sur ces résultats maudites ? Le sien. Et cette fois, qui semble pouvoir en se modifier le cours ?