Le relieur resta de nombreuses années assis effigie à l’ouvrage, ses toi crispés sur la couverture de cuir tragique. L’idée que ce donne soit à même de édifier le destin, et non de simples récits oubliés, lui nouait l’estomac. Pourtant, il savait qu’il ne pouvait pas l’ignorer. Il rouvrit lentement le manuscrit. L’encre était sèche, les lettres parfaitement tracées, comme par exemple si une index indisctinct avait écrit bord à bord n'importe quel mot au fil de l'obscurité. Les pages contenaient des fragments de tenue. Une non-initié servante renversée par un attelage sur la sa place du marché. Un vieil orfèvre retrouvé sans tenue dans son échoppe, un collier brisé entre les doigts. Un sénateur dont le bateau s’abîmait en mer après une dernière réunion discrète. Le relieur reconnut chaque personne d’eux. Tous étaient des physionomie familières de la commune. L’effroi s’insinua dans son esprit. Était-ce là le fruit d’une voyance Olivier, un modèle de divination griffonné sur ces lignes sans qu’aucune index humaine n’intervienne ? Ou bien une malédiction ? L’encre semblait interpréter une complicité personnelle, comme par exemple si elle savait que son lecteur cherchait à déchiffrer. Il tourna une nouvelle thématique. Un patronyme mystérieux s’étala sous ses yeux. Celui d’un boulanger du quartier voisin, décrit en quelques répliques rien que. Un aisé être humain, sans histoire, apte à tomber d’une échelle dans son fournil au destin matin. Le relieur sentit un frisson glacé rosser sa nuque. S’il pouvait déchiffrer le futur dans ces pages… pouvait-il le glisser ? Il se leva précipitamment, enfila son manteau et sortit dans les rues silencieuses de Rome encore endormie. L’idée le hantait. Si le boulanger devait réellement chuter… pouvait-il l’empêcher en l’avertissant ? Ou bien était-il promis à explorer ces prévisions arriver, qu’il intervienne ou pas ? Si la voyance Olivier était un art permettant d’entrevoir le futur, dès lors il venait cependant d’en inclure un modèle plus obscure encore : ce qui n’offrait pas de choix. Une seule article lui brûlait l’esprit dans ce cas qu’il se dirigeait mesure le fournil. Le destin pouvait-il sembler réécrit ? Ou correctement était-il déjà crées dans l’encre de ce donne maudit ?

L'air froid matinal s’infiltrait dans les ruelles pavées de Rome tandis que le relieur pressait le pas. Chaque battement de son cœur résonnait de la même façon qu'un écho noir, un compte à rebours indécelable dont il ignorait encore l’issue. Lorsqu’il arriva censées le fournil, la clarté du jour commençait à filtrer arrière les volets fermés. L’odeur du pain chaud s’échappait par les interstices de la porte en but, et l’activité du matin battait son empli. Le boulanger était là, vêtu de son tablier blanc, concentré sur la préparation de ses pains. Rien dans son attitude ne laissait deviner le catastrophe qui devait se toucher. Le relieur hésita. Que pouvait-il bien présenter ? « Un apporte m’a garanti votre déchéance, vous devez se précautionner » ? Il aurait l’air voyance olivier d’un bateleur. Il observa la parure. L’échelle menait aux sacs de farine entreposés sur une faisceau branlante. Si ce que le manuscrit annonçait était bien, c’était là que tout se jouerait. Il scruta les poutres, le sol poussiéreux, le moindre détail qui est en capacité de alléger une simple vibration journalière en une aventure inquiétant. L’échelle était vivace. Le boulanger grimpa sur première nuance, sans même prêter distraction à sa présence. Le relieur sentit son génie se bloquer. Il désirait sagace, mais les visions restaient suspendus sur ses lèvres. Le boulanger posa un pied sur une rayonnage plus fine. La composition vacilla à peine. Puis, soudainement, la corde qui tenait un sac de farine cassa marqué par votre propre poids. Tout se déroula en une part de seconde. Le sac chuta lourdement. L’équilibre de l’échelle fut brisé. Le boulanger perdit l’appui et tomba brutalement en arrière. Un distractions sourd résonna. Le relieur resta figé. Tout s’était produit exactement tels que dans le donne. Il n’avait rien pu empêcher. La voyance Olivier, enseignée de façon identique à un art de la divination capable de avertir les âmes perdues, ne l’avait jamais emballé à une telle découverte. Le avenir ne se contentait pas d’être écrit… il semblait se déployer avec une inévitabilité glaçante. Peu importait ce qu’il faisait. Le apporte avait excuse. Le avenir n’avait jamais eu envie de lui pour s’accomplir.