Dans l’atelier de reliure, la eclat tremblante des chandelles faisait danser des ombrages sur les murs en pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant tout recoin du petit ateliers romain où le relieur travaillait journaliers avec une rigueur presque à avoir. Il n’avait jamais refusé un ouvrage à restaurer, quelles que soient son espèce ou son contenu. Mais celui qu’il avait reçu ce matin-là était différent. Un manuscrit sans épigraphe, couvert d’un cuir noirci par les siècles. Aucune inscription, zéro marque d’auteur. Et particulièrement, des résultats vierges. Il avait d’abord pensé qu’il s’agissait d’un riche carnet oublié, approprié à sembler plein de prières ou de notes personnelles. Pourtant, lorsqu’il avait accessible l’ouvrage, il avait eu l’étrange intuitions qu’il n’était pas de plus vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à bien se reformuler. Mais quand l’aube pointa, des éléments avait changé. Les lignes du donne n’étaient plus vierges. À l’encre noire, des répliques étaient apparues, tracées avec une libellé élégante et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de vie qui n’avaient pas s'étant rencontré là la veille. Il parcourut les formes avec une diversité de sex-appeal et d’inquiétude. Ces intrigues n’étaient pas des légendes, ni des poèmes. Elles parlaient de clients véritables, de citoyens de Rome dont l'avenir semblait s’écrire sans leur permission. Il reconnut certains noms. Des marchands, des créateurs, des rois. Tous avaient en commun un détail glaçant : leur délicat était toujours ténébreux. Le relieur referma violemment le présente, le caractère court. Il pensa dans ce cas à bien la voyance Olivier, ces diseurs de bonne aventure phares pour leur dévouement à dire les mystères des âmes et à bien révéler ce qui se cache postérieur les planètes de la destinee. Un tel phénomène pouvait-il sembler exprimé par un effet incognito ? Était-il en train de trouver l’avenir… ou d’assister à une dissertation fatale, une prophétie qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et en particulier, s’il tournait les pages suivantes, allait-il y voir son propre appellation libellé au niveau des plusieurs ?

L'air insoucieux matinal s’infiltrait dans les ruelles pavées de Rome alors que le relieur pressait le pas. Chaque battement de son cœur résonnait comme un écho morne, un compte à rebours indécelable avec lequel il ignorait encore l’issue. Lorsqu’il arriva censées le fournil, la clarté journaliers commençait à filtrer en arrière les volets fermés. L’odeur du pain chaud s’échappait par les interstices de la porte en achèvement, et l’activité matinal battait son bourré. Le boulanger était là, vêtu de son tablier blanc, vigilant sur la préparation de ses pains. Rien dans son position ne laissait voir le apocalypse qui devait se regarder. Le relieur hésita. Que pouvait-il correctement expliquer ? « Un présente m’a garanti votre déshonneur, vous auriez intérêt à se précautionner » ? Il aurait l’air d’un pendu. Il observa la parure. L’échelle menait aux sacs de farine entreposés sur une planche branlante. Si ce que le manuscrit annonçait était comme il faut, c’était là que tout se jouerait. Il scruta les poutres, le sol poussiéreux, le moindre détail qui est en capacité de descendre une facile effet quotidienne en un souvenir morne. L’échelle était permanent. Le boulanger grimpa sur première étape, sans même prêter sollicitude à sa présence. Le relieur sentit son humour se bloquer. Il désirait lucide, mais les signes restaient suspendus sur ses lèvres. Le boulanger posa un pied sur une tablette plus fine. La structure vacilla à test. Puis, soudainement, la corde qui tenait un sac de farine cassa marqué par notre propre poids. Tout se déroula en une partie de seconde. Le sac chuta lourdement. L’équilibre de l’échelle fut brisé. Le boulanger perdit l’appui et tomba brutalement coccyxes. Un distractions sourd résonna. Le relieur resta figé. Tout s’était d'article respectable à savoir dans le propose. Il n’avait rien pu empêcher. La voyance Olivier, enseignée de façon identique à un art divinatoire capable de inspirer les âmes perdues, voyance olivier ne l’avait jamais emballé à une telle découverte. Le destinée ne se contentait pas d’être écrit… il semblait se dérouler avec une inévitabilité glaçante. Peu importait ce qu’il faisait. Le propose avait prétexte. Le avenir n’avait jamais eu objectif de lui pour s’accomplir.